Cela faisait maintenant plusieurs lunes, tant et tant qu’on avait peine à les compter, que le vieux Tōsui s’était éclipsé à la faveur de la nuit, laissant sa chambre et sa couche vide, sans aucune trace comme les pensées quand elles se défont en l’esprit ou le vol des oiseaux dans le vaste ciel.

Le vieux maître  avait mûri ce projet très longtemps, désirant mêler son corps au monde flottant et le laisser dériver au gré des choses qui passent et des vents bienfaisants ou mauvais. Troquant ses belles robes d’abbé contre des hardes de mendiants, il avait fait un heureux ce jour là, c’est sans nom, sans titre, sans rien ni personne qu’il était parti par la vallée en suivant la rivière impétueuse  en direction de la capitale. Chinshu, son plus fidèle disciple, ne se remettait pas de ce départ, et prit finalement la décision de voyager en quête du maître pour le retrouver et le servir où qu’il soit. C’est ainsi que ses pas le menèrent à Kyoto où a force de questionner passants et marchand