Actualités et Enseignements

Ni chaud, ni froid

L’été est au Japon particulièrement humide et la chaleur peut y être très rapidement insupportable. Le moindre mouvement est cause de transpiration intempestive, les visages dégoulinent rapidement de sueur et chacun transporte avec lui les accessoires indispensables pour faire face à cette température insupportable et garder une forme de dignité : serviettes pour s’éponger le visage, mouchoirs rafraîchissants, éventails. Les magasins, les boutiques, les trains sont tous équipés de climatisations qui ne semblent jamais s’arrêter. Il n’est pas rare d’entendre les gens coincés dans un ascenseur ou dans une queue s’exclamer : « atsuiiii! ». Ce qui signifie « quelle chaleur! » et ce faisant, à n’en pas douter, ils ne font qu’intensifier la sensation de chaleur tant ils la déplorent, s’en plaignent et sont pressés d’y échapper ou de trouver un coin de fraîcheur. Une célébrissime histoire peut nous éclairer sur cette question.

Nishijima Roshi

Pierre Taïgu Turlur, disciple de Mike Chodo Cross et successeur dans la lignée de Nishijima Roshi, propose ici une courte biographie du maître dont la plupart des héritiers ont largement contribué à incarner le zen avec grande liberté en Occident.

Le pêcheur et l’empereur

Le pêcheur et l’empereur

Li Luang était né dans une famille de pêcheurs au bord de la grande eau. Aussi loin que ceux de sa famille se souvenaient, les hommes de sa ligne de sang avaient toujours jeté filets et trempé nasse depuis les barques frêles au matin. Pêcheurs, ils l’étaient de père en fils aussi sûrement que les abricotiers font des abricots, ou les chats sauvages des chatons feulant. Mais voilà, l’homme était passablement hideux, de fort petite taille, l’œil torve et glaireux, la bouche souvent fendue d’un rire édenté et nauséabond, le corps disgracieux ployé comme un jeune pin dans le vent et les doigts tordus comme sarments de mauvaise vigne.

Le goût, l’écho fractal de notre réalité ? 

Je suis toujours fascinée par la géométrie poétique des légumes. 

Que ce soit les stries d’une betterave tigrée ou le dessin d’un kaki coupé en deux, le cœur d’une poire ou encore la forme d’une noix ressemblant étrangement à celle d’un cerveau, j’ai souvent l’impression de plonger dans un  miroir mystérieux, à la fois étranger et intime. 

Paradis et enfer

Un samouraï d’un rang assez élevé et à la dignité hautaine chevauchait dans la campagne japonaise au fin fond d’une interminable vallée. Chose assez rare, son ventre gargouillait et criait famine car il n’avait depuis trois bons jours ingurgité le moindre grain de riz ou la plus infime gorgée de soupe de miso. Se sachant seul et donc libre de ses mouvements, poussé par cette faim impérieuse il décida de mettre pied à terre et pêcher sa pitance. Il trouva dans un bosquet de bambou une canne effilée, il y attacha une corde et un hameçon et lança l’appât dans les eaux vives et tumultueuses d’un ruisseau. Les eaux fort poissonneuses ne tardèrent pas à lui offrir une belle prise argentée et dansante dans la lumière du matin.

le Raku

par Mokusen

Fasciné par le feu, j’en suis venu à la création de bols raku.
Au départ, en mars 2004, un ami potier me proposa de m’initier à la terre en me déposant une boule d’argile humide devant moi, sur une table.
Je n’avais aucune idée de ce que j’allais faire de cette simple sphère de terre vivante.

Les autres ne sont pas moi

Alors que Chinshū et Tōsui cheminaient vers Katada afin de poursuivre leur tournée de mendicité, ils découvrirent un corps sans vie au bord du chemin, le pauvre homme connu du maître était mort dans la nuit et déjà une odeur nauséabonde commençait à chatouiller les narines des deux voyageurs. Tōsui décida de l’inhumer sans tarder. Une fois la tâche accomplie, il remarqua un bol de soupe moisie abandonnée non loin de là dans laquelle surnageaient des légumes décomposés, il avala de bon appétit le brouet infâme et tendit le reste du bol au jeune Chinshū. Ce dernier bien que dégoûté prit sur lui et avala difficilement deux ou trois gorgées, pris de nausées et grimaçant en diable. Ne parvenant pas à finir cette pitance, Tōsui lui demanda de lui rendre le bol qu’il finit jusqu’à la dernière goutte, se régalant du moindre morceau de ce mets si peu ragoûtant. À la vue de son maître avalant goulûment ce gruau verdâtre, immonde et fétide, Chinshū ne put réprimer un spasme ultime et vomit tout sur le champ. Pâle et tremblant il s’écroula sur le bord de la route. Tōsui s’adressa alors à lui en ces termes: « je t’avais prévenu et ce depuis le début, tu ne peux me suivre. Tu n’en es pas capable. Ta détermination t’aveuglait et tu ne voulais pas recevoir mon conseil. Ici finit notre route ensemble. Retourne au monastère et oublie-moi, même en rêve. Bon voyage! »À ces mots, le maître prit le chemin du lac sans attendre et sans se retourner. L’histoire dit que, après bien des années de pratique, le jeune Chinshū devint un enseignant respecté et vertueux.